JE, cet autre que je ne connais pas. Si JE est autre, qui est-il? Quelle est cette partie de nous qui nous échappe? Nul autre que nous même ne peut le saisir en partant à sa rencontre. Arthur Rimbaud. Lettre du voyant, 1871.

Du latin alteritas, Différence. Altérité, caractère, qualité de ce qui est autre, distinct. Identité de l’autre, la transformer, se l’approprier.
L’altérité est liée à la conscience de la relation aux autres considérés dans leur différence.
Altérité et identité. Le rapport à autrui, primordial dans la construction identitaire et spatiale.
Ou comment l’altérité entre écriture et peinture crée une dualité commune.

L’incarnation d’un dialogue : entre mot et pigment

À travers la série Altéritas, la peintre Cécile Donato Soupama et le photographe-écrivain Pinaki donnent corps au concept d’altérité en faisant dialoguer deux langages artistiques indépendants : le verbe et la matière. L’œuvre s’affranchit ici du simple rôle d’illustration passive pour orchestrer une synergie créative. En prenant pour point de départ une sélection d’extraits d’écrits de Pinaki, Cécile Donato Soupama déploie une interprétation picturale sur papier Rives. Les outils de la plasticienne — pigments purs, liants, mine de plomb et profondeur des glacis — entrent alors en résonance avec les textes de l’écrivain. Ce croisement des disciplines opère une mise en abîme de deux sensibilités distinctes face au monde et à notre rapport à autrui.

La métamorphose de l’identité créative

Altéritas interroge la formule d’Arthur Rimbaud, « Je est un autre ». En choisissant délibérément de se confronter à la vision de l’autre, chaque artiste accepte de fragiliser et de transformer sa propre identité créative pour mieux se réinventer. De cette diversité d’optiques et de médiums, qui pourrait de prime abord laisser craindre des oppositions ou des ruptures, naît finalement une lecture commune. Les frontières entre les disciplines s’effacent pour laisser place à une dualité partagée. Cette collaboration devient ainsi la preuve manifeste que l’art ne s’isole jamais, mais s’enrichit toujours de ce qui lui est étranger.

Altéritas est une série de dix peintures accompagnés de dix extraits d’écrits. Pigment, liant, mine de plomb et glacis sur papier Rives BFK. Dix polyptyques de 118 x 73 cm. L’ensemble 354 x 219cm. 2024

A Non-Believer’s Prayer. Nunc lento sonitu dicunt, morieris.

How did it all start? In another life, another continent, where everything’s dead, buried alive out of necessity and desperation. But while any connection to where I come from has been erased, over and over, the words that started everything remain seared into me, and I can recite them at will, again and again, as I have to myself over a lifetime. Prayers from someone who believes in nothing, spoken to no one and everyone.

Lost in Oman’s Umm as Samim, the ‘Mother of Poison’.

The cruelest part of the desert is its sound. In that emptiness without people, stretched across countries, you will first be aware of the soft rasping of waves of wind over sand, and sand scraping over sand. Slowly, as I spent hours lying down without hope, waiting for the night that might change my life or end it, the wind and sand seemed to take on lives of their own. I heard faraway cars coming to me, even faint, distant voices that must indicate Bedu where there were none.

The Wind that Moved the Bedouin.

We’re crunching through sand where the wadi spills its guts out, the badlands of sand and dust and bits and pieces of stone carried with the floods that no one remembers, carried from Jebel Qahwan that you cannot see through the sandy haze of the afternoon churned up by the wind that blows three months a year, the wind that stops the fishing and sends even the Bedouin running for cover, deep inland, and their houses lie abandoned and we’re the only ones left, and we’re eating tuna biryani while the sand blows through the house, rice and chickpeas and lemon and fried onion and fish eggs and salad and vermicelli, and we’re eating so fast we can’t breathe and then there’s sweetened tea with a bit of bitter from the nana leaves dissolved.

The Love Song of an Ugly Dog.

They were half stray dogs, and they shot in and out of the villa, through the open gate. One had a thick, velvety black coat, while the other was larger and had short brown hair and a naked, speckled breast and looked like any other stray dog on the streets of Muscat, like any of the limitless number of strays across India and Africa. Dogs aren’t native to Oman, and every one found on its streets traces its origin to lands across the seas, brought by people on boats over the centuries.

Moskva: Sandpaper.

“Moscow in February is sandpaper,” she said. Like when the wind kicks up and your fingers go dead and your lips freeze till you can’t speak Russian and even your English falters, and your nose cracks and bleeds and the blood freezes. So cold the battery starts to die after a couple of shots outside, and you wrap yourself around yourself, and no one says hello. And the dogs turn to leather and the old ladies need help and the only safe place is the old church where I sit in the half-light and try to wake up from a bad dream.

Une folie quotidienne.

Neige.

Cry.

Bombay.